In der Nähe von Maskat entstehen auch drei Fotos in Anwesenheit von Katja Schuurman. Das dritte Foto machen wir in einem kleinen Fischerdorf am Golf von Oman. Unser Reiseführer, der den ganzen Tag in seinem weißen Dischdascha-Gewand unterwegs ist, fragt, ob wir uns im Auto umziehen wollen. Ich zwänge mich in meinem hellblauen Anzug im hinteren Teil des Autos und warte draußen auf Katja. Als Katja aussteigen will, sagt unsere Reiseleitung: „Nein, bitte ziehen Sie sich im Auto um.“ Das Dumme ist nur, dass Katja sich bereits umgezogen hat. Ihre Hotpants sind so kurz, dass unser Guide denkt, sie stehe in ihrer Unterhose da. Kurz darauf kommt ein älterer Herr vorbei, unser Reiseführer spricht ihn an, der Mann dreht sich zu uns um und sagt: „No problem, go go.“ Wir bekommen die Erlaubnis, trotzdem schnell ein Foto zu machen. Die Stelle, an der wir das Foto machen, eignet sich allerdings nicht für das Video. Kameramann Niels schickt uns in eine hübsche kleine Straße, wo wir für die Kamera auf und ab gehen sollen. Als ich neben Katja stehe und mich auf die Kamera zubewege, blicke ich zufällig zurück. Ein riesiges Minarett ragt über die Straße. Katjas Hotpants mit der Moschee im Hintergrund scheinen mir eine schlechte Kombi zu sein. Alle anderen finden, dass ich mich anstelle, aber ich habe keine Lust auf einen weiteren Medienrummel.

Am Abend des Fotoshootings essen wir im Hotelrestaurant Sushi. Katja bietet mir zwanzig Euro, wenn ich die Schale mit Wasabi in einem Zug leer esse. Ab und zu muss man so etwas im Leben einfach machen. Und sei es nur, um zu zeigen, dass man nicht komplett durchschaubar ist. Wie ein Mafiaboss, der immer freundlich ist und dann plötzlich jemandem eiskalt in den Kopf schießt. Was folgte, waren zwei ziemlich heftige Minuten. Zum ersten Mal in meinem Leben musste ich gleichzeitig niesen und husten. Aber die zwanzig Euro hab ich kassiert.